La vendetta del rock and roll
Mentre da sotto il palco esprimevo dei giudizi non esattamente rigonfi di pudicizia su Nick Cave, il mio fido compagno mi ha guardata con un'aria a metà strada tra il disgustato e il perplesso, esclamando con vigore "ma è un VECCHIO!".
Lo scambio di sguardi è stato da cliché dei rapporti uomo/donna. Io ho proiettato gli occhi verso il basso, scuotendo la testa e pensando che tutto sommato gli uomini non capiranno mai gli intarsi cerebrali che gli ormoni possono creare nella mente di una donna. Lui li ha alzati al cielo con quella rassegnazione da manuale; manuale in cui è scritto di non fare troppo caso a quello che dicono le donne però di simulare interesse continuando a pensare in background a cose più importanti, come il prossimo pasto.
Il ragionamento del fido compagno è lineare: "lì sul palco c'è un irraggiungibile vecchio, mezzo pelato che si agita dentro un paio di pantaloni di raso viola. Cos'ha di attraente tutto ciò rispetto alla mia sobria, solida, reale e soprattutto giovane presenza?"
Ma soprattutto chissà cosa ha continuato a pensare il mio fido compagno quando, dopo aver detto è un VECCHIO!, è stato colpito da un mal di schiena che lo tiene completamente bloccato da giorni.